Dans la maison du poète,

Il y a des jours de fête.

Quand se bousculent les mots,

Pour que la reine chante haut,

C'est comme une symphonie

Si tendre et si belle

Qui fait frissonner d'envie

Les coeurs les plus rebelles.

Dans la maison du poète,

Il y a des jours de fête.

Dans le jardin du poète,

La vie y est secrète,

Pleins de petits coins discrets

D'où s'échappent les senteurs

Des lilas et des muguets

Qui embaument tous les coeurs.

Un petit coin de paradis

Pour rêver sans interdit.

Dans le jardin du poète,

La vie y est secrète.

Dans le jardin du poète,

Un peintre y a sorti sa palette.

Les couleurs se mélangent

Et la rose devient un ange.

Le soleil dessine des ombres,

C'est un vrai tableau vivant.

Le lys attend dans la pénombre,

Le papillon, son bel amant.

Dans le jardin du poète,

Un peintre a sorti sa palette.

Dans la maison du poète,

Les pendules s'arrêtent.

Quand les muses sont sorties

Adieu les rêves et la poésie.

Le charme s'en est allé

Revient alors la réalité

Avec ses ennuis et ses peines,

Ses tristesses et ses haines.

Dans la maison du poète,

Les pendules s'arrêtent.